Ilia Malinin, el prodigio que tocó el cielo y cayó en Milán: la noche en que el olimpo del patinaje recordó que nadie es invencible

Milán, 13 de febrero de 2026. El aire en el PalaBrera estaba cargado de electricidad, una energía que solo se siente cuando la historia está a punto de escribirse sobre hielo. Simone Biles, la reina de la gimnasia, aplaudía compasiva desde la grada. A su lado, el mundo entero aguantaba la respiración. Frente a ellos, Ilia Malinin, el llamado «Dios de los cuádruples», lloraba. No eran lágrimas de derrota, sino de humanidad. Porque aquella noche, el virginiano que había llegado para revolucionar el patinaje artístico conocía por primera vez el sabor amargo de la imperfección.

Con 156,33 puntos y un octavo puesto que nadie esperaba, Malinin se levantó del hielo con la dignidad de un campeón. Se acercó a la silla caliente y, con el alma en la mano, felicitó a Mijaíl Shaidorov, el sorprendente kazajo de 21 años que, representando a la vieja escuela rusa, se proclamó campeón olímpico. Cinco cuádruples perfectos, incluido uno como segundo salto en una combinación extrema iniciada con un triple Axel. El día más importante, la mejor puntuación de su vida.

Pero esta no es solo la historia de una derrota. Es la historia de la grandeza de los Juegos, de ese momento en que el mito de Ícaro regresa al deporte para recordarnos que nadie es sobrehumano. Ni siquiera Malinin, el virginiano que solo conocía la perfección. Tan perfecto, que no emocionaba. Solo emociona cuando se cae. Y él lo hizo dos veces.

El día que el cielo se abrió y cerró para Malinin

El viaje de Ilia Malinin a Milán había sido una odisea de anticipación. Desde que debutara su cuádruple Axel en el Grand Prix de 2023, el mundo del patinaje no había dejado de hablar de él. Siete cuádruples maravillosamente cerrados en la final de noviembre, una actuación que dejó al mundo boquiabierto. Pero después, nunca alcanzó el mismo nivel. Ni siquiera en los dos ejercicios con que contribuyó en Milán al oro por equipos de Estados Unidos.

Las últimas prácticas, ayer por la tarde, en Bérgamo, no en la pista olímpica. Nada de TikTok, su máximo vicio, porque no aguanta que más o menos cada 10 scrolls de pantalla le ataque la vista un vídeo suyo. Quería algo divertido, porque aunque no tenga edad ya para serlo, ya ha cumplido 21, se sigue sintiendo un adolescente que vive con sus padres en casa, que encima le entrenan, y cuando patinan hablan de qué van a cenar, y cuando cenan de cómo va a hacer un cuádruple Axel. No cafeína, sí chocolate. Una barrita de Hersheys antes de saltar al hielo.

Mantuvo el suspense. ¿Intentarías el cuádruple? «Iré a por todo», respondió. Pero no lo ensayó en los minutos de calentamiento. Quizás porque sabía que la memoria muscular, tantas repeticiones over and over again, siempre le había llevado en vuelo. Él solo se encargaba de la expresión. Intrépido. Ambicioso. Predestinado.

La explosión que sacudió Milán

El público llenó el pabellón de hielo en las afueras de Milán con expectación propia de los grandes acontecimientos. Y una explosión. Y un grito. ¡Ay! Malinin, revolucionario, hijo de patinadores rusos emigrados a las afueras de Washington, había llegado al patinaje para definir una era. Para que lo que ocurrió antes de él, tantas cosas, en la historia, se distinga en los libros con la marca AM, antes de Malinin. Todo lo que ocurra después de un viernes 13 de febrero en Milán se conocerá, había decidido, como DM, después de que Malinin estrene en una pista olímpica su cuádruple Axel, y con él, seis cuádruples saltos más.

Es el Quad God, el dios de los cuádruples, de todos, el Lutz, el Salchow, el loop, el toeloop, el flip, el Axel, el máximo representante de una era que a los estilistas asusta, porque están tan puntuados los saltos que quien quiera existir en el mundo del patinaje tiene que saltar y saltar. Entrenar técnica, entrenar técnica. Olvidar el lado artístico.

Pero aquella noche, se acercó tanto al sol que sus alas se quemaron. El mito de Ícaro regresa al deporte todos los días. Pero el deporte es eso. Malinin es eso: la búsqueda de los límites para superarlos.

La caída que lo hizo grande

Como él, también tropieza y cae el segundo gran favorito, el japonés Yuma Kagiyama, que interpreta a Turandot hasta las últimas consecuencias, la muerte por amor, el suicidio sobre el hielo. Por eso Malinin salta confiado. Siente que la victoria es segura. Y se hunde.

La memoria muscular, tantas repeticiones, siempre le había llevado en vuelo. Él solo se encargaba de la expresión. Intrépido. Ambicioso. Predestinado. Ilia Malinin patina para convertirse en campeón olímpico y también para que los guardianes de las llaves del patinaje le concedan al fin el derecho a llamarse sucesor de Yuzuru Hanyu, el último dios reconocido en el olimpo, que nunca fue más grande que el día que se cayó, en la final de Pekín, intentando cuadrar un Axel. Hanyu, que ya lo había ganado todo, que era imbatible, decidió que no podía retirarse sin ser el primero que llevaba a unos Juegos Olímpicos el salto más complicado, pues se ejecuta girando hacia el frente, lo que exige media vuelta más. La búsqueda del honor máximo que no habría necesitado para ganar le llevó al suelo.

Malinin cayó también al intentarlo. La señal de la grandeza que un día alcanzará definitivamente.

El legado de una noche inolvidable

La noche del 13 de febrero de 2026 quedará grabada en la memoria del patinaje artístico como el día en que el cielo se abrió y cerró para Ilia Malinin. Una noche en que el olimpo recordó que nadie es invencible. Una noche en que el mundo entero aprendió que la verdadera grandeza no está en nunca caer, sino en levantarse con dignidad.

Porque al final, lo que importa no son los puntos, ni las medallas, ni los récords. Lo que importa es el coraje de intentarlo. Lo que importa es la pasión de saltar, aunque sepas que puedes caer. Lo que importa es el amor por el deporte, por el arte, por la vida.

Y eso, Ilia Malinin lo tiene de sobra. Tanto, que incluso en su peor día, sigue siendo el mejor.

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